Одиночество - всего одно единственное слово, а, сколько смыслов для каждого, сколько чувств, эмоций оно несет. Что такое одиночество? Это когда ты один на один с самим собой «любимым». Ты общаешься сам с собой, и врать, приукрашивать, придумывать не имеет смысла. Ты раздет и ты боишься, потому что нет оправданий, объяснений, ничего нет, есть только ты и правда о тебе. Таком, какой ты есть на самом деле. Медленно проплывают картины из прошлого, что ты делал, как жил все эти годы. Кто были твои друзья, а кто враги? Как ты использовал время, подаренное тебе Богом? Все твои успехи и провалы.
И ты понимаешь, что жизнь твоя проходит, а ты все также на что-то надеешься, что кто-то придет, поможет, расскажет, научит. Сидишь и не двигаешься. Сидишь и винишь себя за упущенные возможности, за проигранные, из-за твоей непонятливости или нежелания видеть очевидное, битвы. Сетуешь на то, что жизнь не удалась. Пытаешься найти себе или своим поступкам хоть какое-то оправдание, и понимаешь, все что произошло - это результат твоих действий или бездействий. И так хочется взвалить на кого-то ответственность за все случившееся, но ты один на один с самим собой и нет никого вокруг. Никого, кто мог бы взять ответственность за твое состояние на себя. Ты и Ты. Принять себя таким не просто сложно, иногда это бывает практически невозможно. Хочется, по привычке, надеть красивое платье, накрасить глаза, сделать прическу и быть другой. Спрятаться, скрыться от этой оглушающей, убивающей наготы. И ты разрываешься в поисках смыслов своего существования, пытаясь прикрыться, слиться с кем-то, кто может обеспечить тебе спокойную жизнь.
Почему же мы так боимся своей наготы, того, что дала нам природа? Зачем мы взваливаем на себя груз разнообразных забот, ненужных встреч, невыполнимых желаний. Что ты хочешь получить взамен, скрывая свое истинное лицо? Чего ты боишься получить? Оценки, непризнанности, вычеркнутости из жизни общества и значимых людей. Ты не можешь говорить и делать то, что хочешь, боишься стать отверженной, и стремишься к совершенству, что само по себе тоже является результатом отверженности. Ты лучшая и нет никого, кто мог бы сравниться с тобой - ты одна такая.
Одна - стремилась к этому, боялась этого, а дальше? Что дальше? Чего ты добилась? Тебя признали, поняли, но не приняли. И все что, ты чувствуешь - это тоску и страх, страх и тоску. Тянет вновь быть нужной, и ты надеваешь на себя очередную маску и становишься востребованной, желанной, в общем, такой же, как все. И тошно тебе в этом таком же, но ты знаешь, что если будешь сама собой, то вновь одиночество окутает тебя, словно вязкий туман.
Ты наступаешь себе на горло и делаешь все, чтобы иметь друзей, которые тебе неинтересны, но дают иллюзию причастности. Но снова и снова всплывают слова, что ты не такая, не такая как все. И ты стремишься к индивидуальности и разбиваешься о камни одиночества. Сама с собой. Так страшно быть нагой. И ты ищешь себе кучу оправданий, почему ты не хочешь быть открытой, общительной, принимать людей такими, какие они есть. И стремишься к совершенству. Есть страх быть отверженной, и есть стремление быть отличной от всех. И там и там опять всплывает это тянущее слово - «одиночество».
Оно толкает тебя в объятья другого человека. Ты стремишься найти Его, ищешь, ждешь и строишь планы. Вот он придет и все изменится, пейзаж за окном засверкает огоньками, как будто с пульта нажали кнопку - яркость. И сменив радио волну, услышишь веселую музыку. А проклятый дождь, будет только радовать, ведь вы вместе, одни. ТЫ и ОН. Вы любите, друг друга, понимаете и хотите быть, жить, существовать только вдвоем. Ты чувствуешь, как сливаются ваши души. Ты в нем, а он в тебе, и нет дела до того, хочет ли Он этого полного, поглощающего слияния. Оно нужно тебе, чтобы чувствовать себя востребованной и любимой. Пусть не сразу, но он поймет и примет тебя такую, какая ты есть. Примет и поймет, что вы родственные души. И ты отдаешь ему всю себя, без остатка и упиваешься этой «не свободой», ведь ты теперь не одинока, у тебя есть Он. Ты летаешь, поешь, танцуешь, смеешься, и понимаешь, что это и есть счастье. И спустя какое-то время, упав с вершин блаженства, собираешь остатки своей гордости. Весь воздух пропитан озоном. Назревает гроза, которая размечет во все стороны твои чувства и ощущения. Он в гневе, ему не нужно твое слияние. В твоей голове мечутся мысли и всплывают строчки из М.Цветаевой: «Мой милый, что тебе я сделала?». Не понятая, не принятая, брошенная. А из-за угла, весело подмигивая, выглядывает одиночество.
И убегая от этого состояния, ты вновь ищешь человека, которому можно сказать: «Если бы не ты, то я была бы счастлива».